Ayer conocí a unos japoneses la mar de majos y me pasé el día entero hablando en japonés y babeando tanto por ellos como por la agradable compañía que tenía a mi derecha (a la que llamaremos Beta)... La cuestión es que conocí a una japonesa muy simpática llamada Yuno que nos dijo que quería volver a vernos, y que no quería marcharse, y que ojalá pudiéramos volver a quedaaar... Lo malo es que se aloja fuera de mi ciudad y yo, como estudiante que soy, no puedo dedicarme a faltar a clase por ir a ver a esta chica. Y todo sería genial de no ser porque el día 7 (lunes) coge un avión y deja España... C'est la vie...
El día fue genial, aunque se podría resumir en que me pasé todo el rato diciendo "Urameeeshiiiiii" como los fantasmas japoneses y correteando de un lado a otro como si tuviera cinco años mientras gritaba "Genki desu! Genki desu!". Me llena de orgullo admitir que una chica, Miharu-san, me dijo que era divertida. Y eso con mi nivel de japonés, que tampoco es para hacer un doctorado. JU!
Uno de los chicos, Junpei-san, y yo, nos dedicamos a hacer el estúpido juntos. Fue muy gracioso. Luego otro, Shouhei-san, estuvo hablando de mangas conmigo. Al parecer coincidimos en gustos. También me comentaron que me parecía un poco a su novia. Y éeeel me invitó a tomar algo en un bar (hasta me dijo que era mona), peeero... Tuve que declinar gentilmente su oferta y me fui de "compras" con Yuno y Beta.
Al final, cuándo iban a coger el tren, hubo un intercambio interesante de Facebooks y mails... Así que puedo sentir que algo saqué, ¿no? Personalmente, con perdón, me lo pasé de PM. Mereció la pena madrugar un sábado... Y subiría fotos, pero no tengo derecho sobre las imágenes de estas personas... XDU
Aquí termino mi informe...
Aún tengo que hacer otro (este sí con fotos) sobre mi boguuuuu >o<... Pero no ahora... Alguien tiene que estudiar filosofía...
Feliz 27 de febrero : 3
domingo, 27 de febrero de 2011
domingo, 13 de febrero de 2011
Preguntas, preguntas y más preguntas.
No sé preguntar. Esas palabras atrapadas entre dos signos de interrogación, como si de la perla de una ostra se trataran, me resultan... ... No sé. Complicadas. Complejas. Difíciles. Ya, para empezar, implican, muchas veces, valor y curiosidad. Nunca oirán a un tímido alzar la voz por preguntar a no ser que la cuestión sea de tal importancia que olvide que eso de hablar en público no es lo suyo. Al que no es curioso, por otra parte, nunca le entrará duda que deba ser respondida.
No sé preguntar. Me resulta angustioso. Mi lengua cerebral, la que pronuncia las ideas en mi mente, tiembla antes de que sea mi boca la que siquiera se plantee el imitar a la primera. Y no es que no sea curiosa, pues es más bien al contrario, ni que me asuste la respuesta en sí, lo cuál sucede a veces, aunque sean las menos. Es que me asusta la reacción del otro. Digamos que temo que no le agrade la intromisión. No sé si tengo o no tengo el derecho a meterme en su cabeza en ese preciso instante; de llamar al timbre de su cráneo con una interrogación.
"Din don"
"¿Qué desea? Si quiere venderme algo, que sepa que no..."
"¿Podría hacerle una pregunta?"
"De hecho, acaba de hacerla"
Doy por hecho que los demás no quieren que les pregunten, lo cuál no tiene sentido en un principio. Pero no todas las cosas han de tener un sentido claro, conciso y tan obvio que todos asintamos al mismo tiempo mientras coreamos a una "es que está claro". A veces las cosas se revuelven un poco más y luego no hay quién las entienda.
Me gusta saber, pero no preguntar. Esto es como el que gusta de comer sin cocinar, o algo así. Solo que no me asusta cocinar, pero lo de hacer preguntas ya es otra cosa. En primer lugar, hay que saber a quién preguntas y saber si te da permiso para hacerlo. Luego también hay que saber formular la duda, dependiendo del primer factor, para tratar de no sonar impetuoso, bobo o, simplemente, poco hábil con el lenguaje. Incluso a veces hay quién pregunta y parece grosero o arrogante.
Todos los niños tienden a preguntar el porqué de todo cuándo llegan a cierta edad. Es una especie de fase en las que ellos comienzan a entender el mundo y los que los rodean empiezan a golpearse la cabeza contra las paredes.
"¿Y por qué?"
"¡Porque sí!"
Y aún es sencilla de hacer esa pregunta, pues lo único que dice de uno es que desconoce algo. Es respondida con datos, por lo general, y mientras no se convierta en una cadencia insufrible y desesperante, el resto del mundo no ha de sentirse demasiado afectado.
No es esa pregunta la que me aterra. Tampoco las siguientes, que también son formuladas solo para conocer unos datos determinados que son, de hecho, una innegable verdad: "¿Qué día es hoy?", "¿Cómo se resuelve esta cuenta?", "¿Cuál es la montaña más alta?"... Son otras preguntas las que me hacen temblar de los pies al último cabello castaño de mi cabeza.
Las preguntas a las que temo van siempre arropadas con puntos suspensivos y dudas. Las paladeo y las mastico, las rumio, antes de lanzarlas. Y aún luego aclaro, por el temor que me inspiran, aquello que me parece malinterpretable cuándo es totalmente translúcido.
"¿ Cómo estás?" "Y tú... ¿Me quieres?" "¿Estás bien?" "¿Necesitas algo?" "¿Puedo besarte?" "¿Podemos hablar?" "¿Eso te lo hizo él?" "¿Estás enfadado...?"
Me asustan esas preguntas, como a muchos otros. Como he afirmado, ni siquiera sé hacerlas. Y no es que me agraden las dudas, que muchas veces queman como ácido, ahogan y raspan la moral, terminando con toda entereza posible... sino que temo a las respuestas que no responden a la pregunta y a las expresiones que las acompañan.
Temo al menosprecio (o al nadaprecio). A que la respuesta a tu pregunta sea que tú no deberías estar preguntando eso. A descubrir que has metido la pata hasta el fondo solo porque pensabas que, a lo mejor, sucedía algo. Y no es que no suceda.
Y así, soy incapaz de preguntar. Y es que tengo la autoestima baja, sí, y prefiero callar antes que descubrir que no soy "apta" para preguntar en ese instante o sobre eso (o ambas cosas juntas). Tampoco es algo que haga por perjudicar, pues es algo prácticamente intrínseco en mí. No me recuerdo preguntando. Si me recuerdo, no obstante, preguntando menos que ahora, así que tal vez me esté moviendo en una dirección apropiada.
Se puede herir a otros de muchas formas. Algunos hieren preguntando y otros hieren por no hacerlo.
Muy a mi pesar, he de admitir que tampoco logro preguntar, tras callar, si he herido.
No sé preguntar. Me resulta angustioso. Mi lengua cerebral, la que pronuncia las ideas en mi mente, tiembla antes de que sea mi boca la que siquiera se plantee el imitar a la primera. Y no es que no sea curiosa, pues es más bien al contrario, ni que me asuste la respuesta en sí, lo cuál sucede a veces, aunque sean las menos. Es que me asusta la reacción del otro. Digamos que temo que no le agrade la intromisión. No sé si tengo o no tengo el derecho a meterme en su cabeza en ese preciso instante; de llamar al timbre de su cráneo con una interrogación.
"Din don"
"¿Qué desea? Si quiere venderme algo, que sepa que no..."
"¿Podría hacerle una pregunta?"
"De hecho, acaba de hacerla"
Doy por hecho que los demás no quieren que les pregunten, lo cuál no tiene sentido en un principio. Pero no todas las cosas han de tener un sentido claro, conciso y tan obvio que todos asintamos al mismo tiempo mientras coreamos a una "es que está claro". A veces las cosas se revuelven un poco más y luego no hay quién las entienda.
Me gusta saber, pero no preguntar. Esto es como el que gusta de comer sin cocinar, o algo así. Solo que no me asusta cocinar, pero lo de hacer preguntas ya es otra cosa. En primer lugar, hay que saber a quién preguntas y saber si te da permiso para hacerlo. Luego también hay que saber formular la duda, dependiendo del primer factor, para tratar de no sonar impetuoso, bobo o, simplemente, poco hábil con el lenguaje. Incluso a veces hay quién pregunta y parece grosero o arrogante.
Todos los niños tienden a preguntar el porqué de todo cuándo llegan a cierta edad. Es una especie de fase en las que ellos comienzan a entender el mundo y los que los rodean empiezan a golpearse la cabeza contra las paredes.
"¿Y por qué?"
"¡Porque sí!"
Y aún es sencilla de hacer esa pregunta, pues lo único que dice de uno es que desconoce algo. Es respondida con datos, por lo general, y mientras no se convierta en una cadencia insufrible y desesperante, el resto del mundo no ha de sentirse demasiado afectado.
No es esa pregunta la que me aterra. Tampoco las siguientes, que también son formuladas solo para conocer unos datos determinados que son, de hecho, una innegable verdad: "¿Qué día es hoy?", "¿Cómo se resuelve esta cuenta?", "¿Cuál es la montaña más alta?"... Son otras preguntas las que me hacen temblar de los pies al último cabello castaño de mi cabeza.
Las preguntas a las que temo van siempre arropadas con puntos suspensivos y dudas. Las paladeo y las mastico, las rumio, antes de lanzarlas. Y aún luego aclaro, por el temor que me inspiran, aquello que me parece malinterpretable cuándo es totalmente translúcido.
"¿ Cómo estás?" "Y tú... ¿Me quieres?" "¿Estás bien?" "¿Necesitas algo?" "¿Puedo besarte?" "¿Podemos hablar?" "¿Eso te lo hizo él?" "¿Estás enfadado...?"
Me asustan esas preguntas, como a muchos otros. Como he afirmado, ni siquiera sé hacerlas. Y no es que me agraden las dudas, que muchas veces queman como ácido, ahogan y raspan la moral, terminando con toda entereza posible... sino que temo a las respuestas que no responden a la pregunta y a las expresiones que las acompañan.
Temo al menosprecio (o al nadaprecio). A que la respuesta a tu pregunta sea que tú no deberías estar preguntando eso. A descubrir que has metido la pata hasta el fondo solo porque pensabas que, a lo mejor, sucedía algo. Y no es que no suceda.
Y así, soy incapaz de preguntar. Y es que tengo la autoestima baja, sí, y prefiero callar antes que descubrir que no soy "apta" para preguntar en ese instante o sobre eso (o ambas cosas juntas). Tampoco es algo que haga por perjudicar, pues es algo prácticamente intrínseco en mí. No me recuerdo preguntando. Si me recuerdo, no obstante, preguntando menos que ahora, así que tal vez me esté moviendo en una dirección apropiada.
Se puede herir a otros de muchas formas. Algunos hieren preguntando y otros hieren por no hacerlo.
Muy a mi pesar, he de admitir que tampoco logro preguntar, tras callar, si he herido.
viernes, 11 de febrero de 2011
Junto al faro
- Me ahogo -dice Anil llevándose una mano al cuello.
Mis ojos pasan del chicle de menta que intento abrir a ella con nerviosismo.
- ¿Quieres tu medicina? -pregunto alarmado, llevando esta vez mi mirada a su bolso, preguntándome en cuál de los miles de bolsillos guardará el extraño tubo del que aspira cada vez que el asma la visita -. ¿Dónde la tienes?
Ella dibuja una sonrisa de esas torcidas que solo a ella le quedan bien y niega, haciéndo que su flequillo tieso se bambolee como harían los pinchitos esos que cuelgan de las ramas de los pinos y simulan ser hojas si soplara una suave brisa.
- No me refiero a eso. Hablo de todo menos de eso.
Elevo las cejas hasta que noto arrugarse toda mi frente.
- Llevo demasiado tiempo sin hablar -murmura-. Creo que acabo de explotar. Si me ahogo, debe de ser porque las palabras me llegan hasta la garganta, y, si ya me han inundado las piernas y el tronco, creo que es digno de ser llevado ante un médico. Me ahogo en palabras. Tendrás que reanimarme cuándo me desmaye por falta de aire, y entonces escupiré erres, eses, tes y tal vez alguna ene. Las vocales todas, por supuesto. Luego, una vez haya recobrado la compostura, usaremos todas esas letras para construír las palabras que me presionan aquí -. Señala de nuevo su garganta- y al fin podré despotricar contra el todo.
- Te... ¿Te encuentras bien? -. Mi voz, titubeante, no se cree, al igual que yo, que la callada de Anil esté diciendo todo esto. Es por ello que solo logro preocuparme por su salud y preguntarme si tendrá fiebre. No obstante, sus ojos brillan tan seguros que enseguida me avergüenzo de mi pregunta.
- ¡Claro que no estoy bien, Radd! ¡Por supuesto que no! Pero estaré bien enseguida si me escuchas un rato. ¿Lo harás?
Como apenas comprendo qué pasa, simplemente asiento y la invito a sentarse en el banco de madera del parque, que parece estar algo más seco que hace media hora.
Y, una vez sentados, ella comienza a hablar como nunca antes ha hecho. No delante de mí, al menos. Y me lo cuenta todo. Todo lo que ronda por su cabeza, comenzando por lo que pasó aquel día en la playa, junto al faro.
Mis ojos pasan del chicle de menta que intento abrir a ella con nerviosismo.
- ¿Quieres tu medicina? -pregunto alarmado, llevando esta vez mi mirada a su bolso, preguntándome en cuál de los miles de bolsillos guardará el extraño tubo del que aspira cada vez que el asma la visita -. ¿Dónde la tienes?
Ella dibuja una sonrisa de esas torcidas que solo a ella le quedan bien y niega, haciéndo que su flequillo tieso se bambolee como harían los pinchitos esos que cuelgan de las ramas de los pinos y simulan ser hojas si soplara una suave brisa.
- No me refiero a eso. Hablo de todo menos de eso.
Elevo las cejas hasta que noto arrugarse toda mi frente.
- Llevo demasiado tiempo sin hablar -murmura-. Creo que acabo de explotar. Si me ahogo, debe de ser porque las palabras me llegan hasta la garganta, y, si ya me han inundado las piernas y el tronco, creo que es digno de ser llevado ante un médico. Me ahogo en palabras. Tendrás que reanimarme cuándo me desmaye por falta de aire, y entonces escupiré erres, eses, tes y tal vez alguna ene. Las vocales todas, por supuesto. Luego, una vez haya recobrado la compostura, usaremos todas esas letras para construír las palabras que me presionan aquí -. Señala de nuevo su garganta- y al fin podré despotricar contra el todo.
- Te... ¿Te encuentras bien? -. Mi voz, titubeante, no se cree, al igual que yo, que la callada de Anil esté diciendo todo esto. Es por ello que solo logro preocuparme por su salud y preguntarme si tendrá fiebre. No obstante, sus ojos brillan tan seguros que enseguida me avergüenzo de mi pregunta.
- ¡Claro que no estoy bien, Radd! ¡Por supuesto que no! Pero estaré bien enseguida si me escuchas un rato. ¿Lo harás?
Como apenas comprendo qué pasa, simplemente asiento y la invito a sentarse en el banco de madera del parque, que parece estar algo más seco que hace media hora.
Y, una vez sentados, ella comienza a hablar como nunca antes ha hecho. No delante de mí, al menos. Y me lo cuenta todo. Todo lo que ronda por su cabeza, comenzando por lo que pasó aquel día en la playa, junto al faro.
jueves, 10 de febrero de 2011
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